bem-te-vi na janela

Ainda sendo influenciada... Não da forma que eu gostaria, mas delicadamente influenciada. Uma das minhas inspirações embora nao tanto poetica, é The Twelve kingodoms, e recentemente Rio. Uma produção, que enriquece e valoriza nossa cultura e nao é apenas uma suposição do que seja ela. Esse poema será o ultimo que postarei nessa linha apaixonada... Pretendo resgatar aqui nos proximos textos, minha linha critica e moderada.... Espero que gostem....

O mar nas nuvens

Em um canto escondido da serra
Debaixo da castanheira
Um bem-te-vi caído
Com as asas quebradas
Debatia-se desesperado tentando erguer o pequeno corpo do chão
E ganhar as distancia dos céus...
Mas não importa o que ele faça
As nuvens estão longe demais para serem tocadas

Ele estende a mão
Mas não consegue me alcançar aqui onde estou
Seus olhos me encontram na penumbra da noite
Seu sorriso varre minha resistência
Tento alcançá-lo
Suas mãos vacilam
Agora ele esta longe
Nos céus as nuvens

O inatingível mar das nuvens

A melodia soa ao longe
Elevando-se ao céu
Convidando-me a mergulhar nas nuvens desse mar
Arrasto-me no meio das arvores
Minhas asas estão atadas
Grito assustada
Estou com medo
De não voltar mais para casa
Acima das nuvens do céu
 

Ele tocou as minhas mãos

Enquanto voava baixo na dança dos ventos
Olhou nos meus olhos
Mas se foi
Permaneceu em mim algum tempo
Pulsando como uma ferida aberta
Prendendo-me nessa escuridão
A lua prateada me chama
E o vento sussurrante passeia pelas minhas asas
Elas ensaiam os impulsos
Na brisa desse vento
Mas ainda estou presa
Pelos olhos de um algoz
Que invadiram minha essência
E deturparam minha resolução

As nuvens cobrem a lua

E se espalham ao redor
Com um nevoa fria e acolhedora
Elas tocam o chão e se insinuam ao meu redor
Toco sua espessura com uma pontada de alegria
O mar sussurra em suas entranhas
Eu não fui pousar em suas calmas águas
Elas então vieram me buscar
O mar das nuvens 

O bem-te-vi para de se debater

A névoa do alvorecer dispersou a escuridão
E ele já não precisa temer aquilo que não podia ver
Agora um branco lúgubre pinta o céu até aonde as vistas alcançam
E ele não se sente preso ao chão
As nuvens se insinuam sobre ele
Abraçando suas pequenas formas

Em um redemoinho de água

O mar o envolve e ele sente que pode mergulhar bem fundo e flutuar

De repente já não são as nuvens que o sustenta

Mas o vento que passa veloz e resistente pelas suas asas

Elas se abrem majestosas

Acima do mar das nuvens

Quero voltar para casa...

As lembranças de casa, do bambuzal e da casa da minha avó estão simplesmente me impurrando a voltar... Embora eu saiba, que nada e como um dia fora... Mas não impedi de construir outros sonhos em outros lugares.... Quero voltar.... (imagens da serra da canastra MG)

No avesso do espelho

Ela para e espera

O ônibus passa soprando uma brisa quente e pesada

Os sapatos comprimem os pés cansados

Ela olha para cima e não consegue enxergar nada além de pedras.

Em ângulos retos e obtusos

Anseia pelas formas

Das montanhas em suas curvaturas anunciando outros horizontes.

Das folhas que caem ao vento disperso do inverno

Do roxo, do rosa e do amarelo de meus queridos Ipês

Das altas castanheiras e da brisa morna que varre por entre elas

Ela suspira

Se perde nas lembranças tenras de sua querida infância

Das vezes que estendeu um lençol branco com delicadas flores azuis na borda

De baixo do bambuzal

E ficava a observar preguiçosamente o mesmo vento varrer delicadamente as folhas do bambu

Era reconfortante ouvir o ranger dos enormes bambus a percorrer a dança do vento

Ao longe o riacho corria lentamente as falhas das montanhas, se quebrando em pequenas marolas pelos caminhos afora...

As montanhas eram redondas e preenchiam os espaços delicadamente desenhados até Deus

O pôr-do-sol alaranjado nas tardes de domingos

Papagaios eram feitos de papel de ceda e ainda eram brincadeiras de crianças, e o carretel era uma ferramenta mirabolante com uma alavanca estranha que recolhia toda linha sem nenhum esforço.

Ficaram apenas as formas...

E ela podia imaginar que alem dessas pálidas cores cinzas em preto e branco existirá em algum lugar um pequeno rio, percorrendo as beiradas das montanhas, ziguezagueando pelo espaço afora.

E o vento ainda vem sussurrar, saltando de uma arvore a outra a pequenas distancias.

Como se o tempo e o espaço fosse apenas invenção dos homens

Arquitetura divina

A chuva que caia no final das tardes, ainda era uma representação de fúria... Ao mesmo tempo o som disperso das milhares gotículas que lavavam a terra, lembravam o suave som de um piano a soar nos céus.

O cheiro era de capim molhado... Recendia as flores de laranjeira e de capim cidreira

Na casa da vovó, comida era feita no fogão de lenha, biscoitos de nata, e de polvilho.

Ficaram apenas as saudades

Hoje parece distante, como se fosse um sonho, cuja lembrança se perdeu, nas nossas inquietudes. Nos nossos momentos de desilusão.

Mas ainda distante

Distante de tudo, distante de Deus, distantes de quem éramos.

Uma lagrima varre a face cansada.

Em algum momento, nessas paredes de concretos perdeu a si mesma

Ela era algo imensurável

E não devíamos ser todos assim? Cada um seguindo no coração aquilo que Deus havia planejado para sua vida?

Hoje somos um numero, cuja cifra, há um divisor e um multiplicador comum...

Ela percebe a movimentação. Meu Deus quando agarramo-nos as coisas com demasiado sentido de posse?

Quando um objeto passou a valer mais que a vida das pessoas?

Quando beleza virou sinônimo de igualdade?

Ela sempre tivera plena consciência do que era perfeição...

Era tudo aquilo que se estende desde a beirada do mundo ate os céus, cuja escultura não tenha uma única parcela das mãos humanas deturpando suas formas. E nessa magnífica obra o tudo, desde o menor dos liquens, até os anelados dos cabelos da morena mineira.

A perfeição é Deus, e tudo que ele tem feito. O resto é obliquo como o lado negro da lua.

É encoberto como um dia chuvoso, cuja imensidão só nos é visível, como as cores desbotadas de um longo outono.

Os dias escuros e as longas noites sem o brilho das estrelas denuncia apenas isso: estamos verdadeiramente cegos.

Já não nos é possível vislumbrar Deus...

Carla C. Valadares